Isabela y su Interlocutoria Tormentorum
El Interrogador se apoyó en la mesa y se acercó a Isabela. Demasiado cerca, casi podía oler su desayuno. Este elevó exageradamente las cejas. — ¿Y bien? La chica le miró a los ojos con desprecio. A ese hombre, de mediana edad, con el pelo moteado de blanco, de cejas pobladas, de labios finos y de nariz enorme, le quedaban unos días de vida. No sabía cómo, pero lo sabía. Nació sabiendo cosas. Y esa sabiduría, ese poder tan apreciado en su familia, que les había llevado la fortuna. Ese poder del que se habían aprovechado hasta casi esclavizarla, hasta casi su agotamiento, es el que le había llevado a esa silla de madera y a tener las manos atadas a la espalda. El Interrogador carraspeó. Ella le respondió escupiéndole a la cara. El hombre le agarró del pelo y le estampó la cabeza contra la mesa de madera. — De acuerdo, mañana empieza tu interlocutoria tormentorum. Le llevaron de nuevo a su celda. Por lo menos tenía unas horas para sí misma, antes de que empezaran a